Costumava achar que a única coisa que me fazia chorar no youtube, eram aqueles homecoming soldier surprises dos soldados americanos, quando chegam a casa depois de longos meses de ausência nos Iraques deste mundo. Não que concorde com política norte americana em meter o bedelho em todo o conflito que mexe, com segundas intenções, que não concordo, mas consigo separar as águas e ver a emoção dos reencontros, sem que a negatividade latente do que os levou a irem para fora. As famílias às vezes ainda são o que são, e eu, embora provenha de uma disfuncional q.b., consigo sentir na pele, e nos olhos, as emoções dos reencontros das outras famílias.

Este video não me fez chorar. Na verdade quando digo chorar ali no parágrafo de cima, não é bem chorar, é mais aquele nó na garganta seguido de fluidos lacrimais que teimam em toldar-me a visualização do resto do video. Encontrei este por acaso, a procurar a versão original, que posso colocar ali em baixo. A versão acústica consegue provavelmente ser melhor que a original. Isto é o projecto/obra de um jovem inglês chamado Chris Corner, denominado IAMX. É ligeiramente gótico, mas em bom. Podem não gostar do original aqui em baixo, mas o video ali em cima está fixe, não está? Conhecia a cara do velhote do filme infantil Up. Desconheço se as imagens são todas retiradas do filme, que não vi, mas a compilação está muito boa e conta uma pequena história. Fiquei como se tivesse acabado de cortar duas cebolas para o refogado. 

No elevador cravejado de gente que não se conhece, os cantos e as arestas metálicas para onde todos olham, tentando assim evitar que (Deus nos livre!!!) um olhar se cruze, parecem sempre ser mais interessantes que o meu.

Caminho em passo largo em direcção ao Minipreço na Actor Taborda. Tenho por hábito comprar lá as Cuétara Cream Cracker que me ajudam a mitigar a imensa fome entre refeições. Sim, sim , devia comer menos bolachas. O marcador electrónico em frente à nova esquadra da judiciária marca trinta e cinco graus. Agradeço aos Sete por me terem lembrado, no preciso instante em que me preparava para rodar a chave da porta de casa, de reforçar a dose de Dove Desodorizante Extra Fresh. Tinha acabado de ver na Sic Notícias que hoje estaria ainda mais calor.

Passo em frente ao Liceu Camões, e vejo dois putos enrolados. São de sexos diferentes, e lambuzam-se sem qualquer pudor, encostados ao gradeamento. Salientei a questão da morfologia ao nível dos genitais apenas porque já presenciei antes, duas miúdas no chafurdanço, a escassos metros das mesmas grades. Estão a chegar as férias grandes, é possível que estejam algum tempo sem se verem e parecem querer queimar os últimos cartuchos. No instante seguinte penso nas novas tecnologias, no skype e no instagram e que burro que sou. Já estou a imaginar a miúda a mostrar-lhe as maminhas em directo dois dias depois enquanto o puto bate uma entre juras de amor eterno. Depois limpa tudo com Kleenex.

No lado do jardim, na Praça José Fontana, está um tipo a tocar saxofone, uma das quinhentas versões de Tom Jobim e da sua, por vezes, irritante Bossa Nova. Foi a fórmula encontrada pelo dono do quiosque recuperado, para chamar malta. E resulta. Ainda que do cimo do coreto quase consiga ver o brilho do suor do anafado senhor. Mas dizem que o café que dali sai é bom. Ainda não experimentei porque está sempre pejado de yuppies.

Duas borboletas ultrapassam-me pela direita já a contornar a escola. A de asas douradas é bastante rápida. Deve ter deixado a fase crisálida recentemente. Ainda assim parecem bastante divertidas, as maganas. Assustam-se com a cor do verde das bandeiras, que passam presas nas costas de duas brasileiras, e passam para o outro lado da estrada.

Entro no Minipreço e desapareço na confusão de pacotes de bolachas. Já não têm Cream Crackers e a marca deles não tem metade do sabor. Levo as….argghh…integrais. O que não mata engorda.

Este video estava nos meus rascunhos desde o ano passado. Sozinho, sem palavras que o acompanhassem, sem um título assaz interessante, como o que acabei de escrever ali em cima, descaradamente roubado aos Placebo. Se calhar estava previsto um texto todo catita, digo isto porque o título é demasiado bom para ser gasto num post banal. Mas é o que acaba por  aconteceR. Fever Ray é um gosto recente. Sou sempre o último a chegar lá.

Boa ponte a todos. Tirando a dos cadeados em Paris. Sim,  a do amor. Diz que ruiu parte do gradeamento. São algumas centenas de juras de amor eterno que se perdem para sempre. Disseram-me que para já não corro esse risco. A parede dos amantes em Verona ainda está de pé.

Tenho uma relação de amor ódio com o pôr do Sol. Amo e odeio várias coisas como qualquer meu semelhante, mas esta relação é especial. Já fui feliz a olhá-lo, já me fez bastante infeliz por para ele ter olhado. Em 2003, ia apressado ter com uns amigos. O motivo não me trazia grande interesse, tratava-se da final da Taça Uefa entre o Porto e o Sevilha. Saí bastante atrasado do trabalho. O interesse era quase nulo porque apesar de ser a cidade onde nasci e cresci, a minha cor de eleição futebolística é outra. Mas estar com os amigos a beber e a mandar postas de pescada a ver futebol, era das coisas de que mais gostava na altura. A meio do caminho e com o Sol a caminhar a passos largos para Oeste, a sua imensa luz ofuscava-me os olhos sem óculos. A velocidade não era muita, num trânsito ligeiramente compacto, mas a verdade é que só me apercebi da gigantesca traseira daquela fatídica Ford Transit quando já era tarde de mais.

Foi um adeus prematuro ao meu primeiro carro, um Clio cinza a diesel. A frente ficou incrivelmente perto dos meus joelhos, e enquanto cuspia atrapalhado os vidros estilhaçados da boca, maldizia aquele momento. Foi mais fácil atribuir a culpa ao pôr do Sol, que matreiro me cegava, mas foi ainda mais difícil convencer o dono da Ford Transit a dar-me boleia até casa, que lhe ficava em caminho. Fiquei sem carro, arranhado na cara e o Porto ganhou a Taça Uefa.

Já me disseram que me preferiam como amigo ao pôr do Sol. Foi na praia da Aguda, perto de Gaia. Ela achou que éramos demasiado amigos. Que provavelmente se estragaria uma linda amizade. Eu, ingénuo, achava que sim, que não se conseguia amar a melhor amiga, e anui. Felizmente o tempo mostrou-me a possibilidade do contrário. É tão fácil amar a melhor amiga.

Mas também já fui muito feliz a ver o pôr do Sol. Em flashbacks na praia, com amigos, demasiado abraçado pelo bafo de Baco; de mãos dadas a onze mil metros de altura, a caminho das Arábias, naquela que se revelou a viagem da minha vida. Vi-o desaparecer nas montanhas de Wadi Rum, o deserto do Lawrence da Arábia; presenciei o seu ocaso enquanto subia o Ben Nevis na Escócia. Dei por ele a desvanecer-se enquanto praticava o amor numa varanda em Taormina, na Sicília. Por isso nunca saberei se o meu amor ao pôr do Sol suplanta o ódio que também lhe sinto.

Parece que está na moda, e que se está a tornar viral nesta micro blogosfera, gozar com as meias do pessoal. Ou usar isso como bacoco subterfúgio para criticar. Não costumo ir atrás. Sou o Sherpa lá da minha rua e nunca sigo nada nem ninguém.  Mas custa-me ver a parvoeira que para aqui se instalou. Como dizem os Queens Of The Stone Age na “Go with the flow”: “… I can go with the flow, don’t say it doesn’t matter anymore, I can go with the flow, do you believe it in your head?…”

Por isso vou dizer que ali é que está na realidade o pé de Dom Pipoco, e que sim, têm toda a razão, e a Palmier Encoberto é, efectivamente, minha consorte.

Ou então estou só a tentar aproveitar-me da fama alheia.

A blogoesfera é tão linda.