Este podia perfeitamente ser o título para mais uma obra do Nicholas Sparks ou outra manhosice qualquer. Tem aquela aura de enigma/drama e mistério, ah e tal sobre que é que será e onde é que vai dar. Na minha cabeça teria todas as possibilidades. Atente-se por exemplo à breve comparação com o do João Tordo. O dele só tem um, é Bom, e vendeu razoavelmente bem. Mas aqui não. Aqui fala-se apenas e só da minha existência. Se fosse um Black Foot no Século XIX, seria já o ancião da tribo, um velho cheio de ossos e penas de águia ao pescoço, vestido com uma bela pele de bisonte e rodeado de belas e jovens squaws a quem já não saberia muito bem o que fazer. No Século XV, caminharia provavelmente para um daqueles idosos desdentados e maltrapilhos, a pedir um penny nas imundas sarjetas de Londres, a ver passar as camones dondocas a caminho de Picadilly, nos seus vestidos rendilhados e vistosos.
Mas depois vieram os antibióticos e tal. E agora sou um “jovem” de 35 anos. E bateu forte. E agora preciso de umas chapadas na cara para sair deste torpor. Afecta-me mais do que quero admitir. Se fosse um Viking do Século X, já estaria a fazer planos para morrer gloriosamente em batalha em nome de Odin, só naquela de guardar o meu cantinho em Valhalla, ou em alternativa, a escolher o precipício de onde me iria atirar ao mar. Doem-me as costas.
É isso.
De vez em quando a minha cabeça ainda me engana e eu quase que digo que tenho 34 mas é mentira. Já vou a meio da década, como tu.
Valha-nos a mente de 20 anos.
Parabéns!
Ultimamente o meu corpo anda a tentar dizer-me já não tem 20 anos. É mais por aí.
Mas não faço anos. Estava um frio do caraças e lembrei-me que detesto frio.
Falta-me mais um…para chegar lá!
Parabéns!!!!!
São os novos 20 segundo dizem.
Estás quase no clube. Mas os meus 35 já foram.
Pá, és o maior! Anunciar o teu aniversário num post onde falas de Nicholas Sparks, João Tordo , Vikings e camones dondocas e ainda ilustrar tudo com as mamas de umas índias, não é para qualquer um. Vê-se que são 35 anos bem conseguidos.
Muitos parabéns e, venham mais 35… (ai as minhas cruzes…)
As mamas das índias são um acessório de peso no post, MisS, tens de convir. Sobretudo as da esquerda. -_-
Mas como ali em cima frisei, não são os meus anos. Foram no Verão. Mas achei que se o título fosse “35 Verões”, a malta confundisse com algum livro novo da Margarida Rebelo Pinto.
Desculpa lá… mas tu és um viking do século XX, um camarada do Trótski, um pescador de bacalhau dos mares da Noruega, ou um Troll do Norte?
Estou a modos que confusa.
Alexandra, tens de ver o “Silver Linings Playbook”. Somos sempre personas diferentes. Uns mais que outros.
Hoje acordei rezinga. Foi só isso. -_-
Confundir com a Margarida Rebelo Pinto?! isso é que não, antes o Nicholas Sparks… Mas olha, fica lá com os parabéns que mereces na mesma, nem que seja pelas mamas das índias…
Já vi. Não me digas que és isso tudo e também danças, ahahahah!
Sim, mas acredita que não é uma coisa bonita de se ver.
Parabéns, pá
35 é uma bonita idade. É a minha. O melhor do mundo são as crianças. Abraço
Pulha, o melhor do mundo são as mães delas. -_-
Abraço